…С ветром летящий,
Сорванный в чаще –
Мёртвый листок.
Поль Верлен
Я не люблю
природы увяданье:
В нём красота –
усопшему – венки.
Красив ягнёнок
разве на закланье?
Нет! Красоте
такое вопреки.
Лишь глянет осень –
листья облетают.
А что такого –
падать с высоты?!
Нет сил смотреть,
как ветви обгорают,
в огне холодном
мёртвой красоты.
Мне слышатся
скрипичные пассажи,
Что говорить
про си-бемоль-минор?
Мелодию словами
не расскажешь.
Не радостный
у скрипок разговор.
Я… слышу так. И это
не позёрство:
смиряюсь, затихаю…
вроде сплю.
Хочу любить,
ведь не сухарь
я чёрствый.
Но не люблю,
убейте, не люблю.
Не для меня –
природы угасанье.
С такой бедой
не свыкнусь никогда.
И на любовь
бессмысленны гаданья…
Придёт весна
и ей скажу я –
«Да!».
Осенние миноры
© Copyright: Виктор Гвоздев, 2024
Свидетельство о публикации №124082800089
Свидетельство о публикации №124082800089
Рецензии