Поэт

В руках зажатый пистолет,
Я вновь дошёл до этой грани.
Довольно - выстрадал поэт,
И хватит чувствам душу ранить!
Стихами мир не изменить -
Туманно шепчет мне сознание.
Я не могу определить -
в чем до конца мое призвание?
Пером скрипеть до седины,
Покуда не угаснет свеч.
А вдруг года отведены,
И суждено с недугом слечь,
Кто принесёт мне ковш воды?
Ведь за последние полвека века
Напрасны были все труды
Вернуть родного человека,
Она ценила мой талант,
Но не терпела алкоголя,
Она не верила в гарант,
Что завтра крепче станет воля.
Она обманута была
Красноречивостью поэта,
Быть может мне и воздалось,
Что я сижу на кресле этом,
В руках всё тот же пистолет,
Свеча горит во мраке ясней,
А на столе стоит портрет,
Всё ж в мире нет тебя прекрасней.
И вот взведенный барабан,
Шелчек! Немыслимо - осечка!
Живи, пьянчуга - хулиган,
Скрипи пером, неси словечко!
Твоё предназначение в этом!
Судьбы, увы, не изменить,
Ты обречён чтоб быть поэтом,
И рано так вот уходить...