И вот он, мой август...

К небу вскинуты руки тяжёлых деревьев.
Вот и август – история летнего сна.
Ветерок, что гуляет весь день по деревне,
Неприятно пронзителен, стоит признать.
И комфортное время, что отдано было
Под нехитрый строительных дел инвентарь,
В неприветливом ветре по новой остыло…
«Так что лучше не майся, а веник запарь…», –
Слышу я чей-то голос… Оно и не худо –
Поразмыслить о жизни в прожарклой среде…
И стучат всё отчётливей из ниоткуда
Метрономные ритмы дождём по воде.
Обессилевший август, сходящий на жёлтый, –
Как лицо старика, что под сетью морщин…
Не походишь уже в парусиновых шортах,
Хоть вчерашнее солнце по сказкам ищи.
На последних страницах непонятой книги,
По причине её ускользающих тем,
Возникают всё чаще, они многолики,
Потерявшие волю друзья, между тем.
С каждым годом старея, я чувствую август,
Как живая органика чувствует боль,
Как прозорливый пёс, разучившийся гавкать,
Как лирический бомж, что достал алкоголь…
На контрасте эмоций уже неохота
Ждать отзывчивых сердцу всегдашних надежд.
Всё отчётливей пни да закат над болотом…
Велемудрый пророк, снизойди и утешь!..
Но пророк говорит, что и сам я способен
Разложить пред собой немудрёный пасьянс…
Просто время пришло, просто август мой пробил,
Дав к прозренью поэта ещё один шанс.