Творец
Через тысячу лет он проснулся, как Бог. Был немного одет, быстро двигаться мог. Через сотню пустынь проходил без глотка. Видел взгляды пустых душ, проникших в века. Где шумели моря, хлопал мокрый рукав, он выкапывал зря землю в поиске трав. Вместо злых городов, очумелых дорог, видел в коконе льдов доживающих срок. След терялся во мгле, тени речью цвели, через тысячу лет обходиться могли без хозяйской судьбы. Жили вечно, как он, и пустые гробы гнили в рамах окон. Никуда не бежал мир, и верил в творца, мудрость книжную жал, тусклой верой мерцал. Возводил алтари, воевал за любовь, сам немного творил, это может любой. И уснул. И воскрес через тысячу лет. Будет свет- хорошо. А не будет- и нет.
© Copyright: Евгений Рычагов, 2024
Свидетельство о публикации №124082806291
Свидетельство о публикации №124082806291
Рецензии