Еле слышно в ночи пахнет мятой.
Утекает во тьму старый месяц.
И тоска увлекает проклятая
В чащу мрачного, древнего леса.
Устремляются вверх, словно зубья,
Елей ровные тёмные пики.
Их остры и изломаны сучья,
Пропускают белёсые блики.
По тропе едва видной, шуршащей
Я пройду, пронесусь еле слышно.
Вдалеке взвоет эхо протяжное,
Поднимаясь всё выше и выше.
Там луны жалкий призрак сгорает,
Опалённый прошедшими днями.
Мне бы просто найти себе стаю,
Но крадусь я не теми путями.
Мшистой мягкостью мажет по лапам.
В шерсти снова запутан репейник.
Пахнут горечью юные травы.
Тянет горло незримый ошейник.
Меж деревьев петляю, косматый.
Отыщу, только были бы силы.
Еле слышно в ночи пахнет мятой
Из хозяина свежей могилы...
Косматый
© Copyright: Виктор Скотч, 2024
Свидетельство о публикации №124082805995
Свидетельство о публикации №124082805995
Рецензии