Средь кадил ароматов тягучих
Он пройдёт не касаясь земли,
Жаждой древней одной только мучим
Неспособный её утолить.
Узы тянут нетленным проклятьем,
Распаляясь, как в поле пожар.
Он пылает одной только страстью:
Бесконтрольный, голодный азарт.
Когти метят шлифованый мрамор.
Переступит заветный порог.
Ждёт там жертва, закутана в саван,
Что дрожит, как свечи огонёк.
Храма своды не стонут, но плачут
Очи статуй кровавой слезой.
Он хохочет, бросая на сдачу
Им в подарок багровый цветок.
Ухмыльнётся, лишь ветер поманит.
Задымятся остатки огней.
До рассвета уйдёт он, оставив
Лишь скелет на своём алтаре.
По холмам, сквозь леса, в разнотравье
Он войдёт жаркой, поздней весной,
И земля оживёт, зацветая
Сладкой рожью под лёгкой пятой.
Душа полей
© Copyright: Виктор Скотч, 2024
Свидетельство о публикации №124082805973
Свидетельство о публикации №124082805973
Рецензии