Он не пел. Он их сердцем своим говорил.
Те стихи, что рождались , как спазмы в неволе
Он стонал, когда вытянуть не было сил,
Он рычал, задыхаясь от злости и боли!
Он сквозь клапаны с воем проталкивал их,
Он словами хлестал, словно кровь из аорты.
Он не пел. Он по венам прогнал каждый стих.
Даже самый отчаянно злой и упёртый.
Да,не пел он.. Он душу свою нам дарил,
И слова из груди нервным пульсом стучали
Когда жить в унисон с миром не было сил,
Он писал. И как колокол строчки звучали!
И сквозь годы они продолжают звучать,
Бьют по сердцу копытом, как кони шальные.
Как рецепт от врача, где от Бога печать,
Тем сердцам, что созвучны его аритмии.
О Высоцком
© Copyright: Надежда Трусова Тишкова, 2024
Свидетельство о публикации №124082805862
Свидетельство о публикации №124082805862
Рецензии