Ты говоришь, что осень - выдумка,
что нет её, сколь не ищи,
что пёс Июль до донца вылакал
её из временны'х морщин.
Что птичьим клином клин не вышибешь,
не расцветёт пожар рябин,
и что могла звенеть повыше бы
тоска.
Ты мозг-то не еби.
Смотри, сентябрь стоит на цыпочках,
через забор глядит на нас -
с прищуром. На устах улыбочка
и на груди иконостас
из палых листьев, шитый стразами.
Он - младший адъютант зимы.
При нём депеша, где указано:
не осень выдумка, а мы.
***
© Copyright: Патрикей Бобун-Борода, 2024
Свидетельство о публикации №124082803435
Свидетельство о публикации №124082803435
Рецензии