Птиц...

Птиц и траурных и чёрных
лента уплывает вдаль.
Семь ветров шальных и вздорных
машут им. И небо-сталь
провожает их пугливо,
оставляя полосой,
им дорогу. Сиротливо
птицы канут за чертой
горизонта мелового.
Дальше взглядом не достать.
И летят и машут снова
крыльями. И словно знать
не хотят нас больше вовсе.
Но обратно прилетят...
К скорой осени готовься,
ко всему привыкший сад.


Рецензии