Не к чему...

Утро приходит, скользит вдоль портьеры.
Что ж за докука, ну что за манеры.
Замер рассвет, натянувши поводья,
Небо темно и сулит непогодье.
В сумерки нежны вонзённые шпоры,
В пыль под копыта обронены шоры,
Там же - звездой у зари репеёк...
Только что в ноги случайно пенёк, -
Звуком падений тропинка полна.
Досыта, с горкой, за дело, сполна.

Вот нерадение! Стало б немного,
Мог бы осилить любую дорогу,
И до порога прошедшего дня,
Он привязал бы усталый коня,
Коли б не вышло будить сквозь портьеру
Солнце его, наплевав на манеры.

Будят, к судьбе словно бы безучастны.
Будет зато это утро! Как часто
Видим лишь то, что хотим, между прочим.
И не морочим себя, не порочим.
И о погрешностях лучше смолчим,
Мы же не жаркого солнца лучи.

Утро проходит, и полдень, и вечер,
В сумерках плачут на столике свечи.
День всё короче, а ночь всё длиннее.
Прошлое меркнет, но всё же яснее
День ото дня, - что там было к чему.
Только теперь ни о чём, не к чему.