Средь лопухов, полынности и мяты

Средь лопухов, полынности и мяты,
Где ночь спала, укутанная в дым
Курящей низкостенной серой хаты,
Там был я просто, просто молодым.

Зелёный омут речки одиноко
Хранил секреты вечности в глуби.
И ласточек стремительные строки
Расчерчивали небо по любви.

А вдалеке с собой манило море.
Холодное как твой прощальный взгляд.
Я уезжал на счастье, иль на горе.
Тому лет тридцать - тридцать пять назад.

И даже если выполнить зароки:
Вернуться к речке – будет всё пустым:
И ласточек волнительные строки,
И росчерк в море солнцем золотым.

Средь лопухов, полынности и мяты,
Где ночь спала, укутанная в дым
Курящей низкостенной серой хаты,
Там был я просто, просто молодым.

И эта хата дымная просела
Ещё угрюмее в сиротчестве своём.
Но рада, кажется, она, что не успела
Врасти в меня бурьяном и быльём.

И ты уехала когда-то и куда-то
Лет тридцать – тридцать пять тому назад.
Но так отчётливо мне видится у хаты
Твой – словно море царственное – взгляд.

Конечно, оба помним мы те годы.
Иные мы. Иные времена.
Но те же ласточки всё чертят небосводы.
Где между строчек наши имена.

Средь лопухов, полынности и мяты,
Где ночь спала, укутанная в дым
Курящей низкостенной серой хаты,
Там был я просто, просто молодым.