Черниговский стрелок...

С уклоном на север, порой на восток,
Черниговксих улиц простая уютность,
Укрылся под серым навесом стрелок,
Разит тишина, винтовки ненужность.

До одури приторной чёрная кровь
Увядшим цветком серебрится на майке,
Застройка простая, нелепый покой,
В окошке застыла без глаза хозяйка.

Как бритые лица осинок стволы,
Насмешливый взгляд обмелевшего неба,
Стрелок был обычным дитём до войны,
С ласт-болом морковным и корочкой хлеба.

На взрытой лазури искрились дожди,
Шумел недалече проспект Достижений,
Под вечер щекотно мерцали огни,
На прежней Сретенской растаяли тени.

То был просто мир, колокольчик в пыли,
На дышле небес в упряжке нехитрой,
Стрелок под навесом в простывшей крови
С железной, военной, жестокой палитрой.

Черниговский ветер, оконная сталь,
Надсаженным гласом вещает Безумье,
С угодливым видом над бездной фонарь,
Ночей всех кровавых лихое беззубье.

Россия, так вкрадчиво, тихо поёт...
Стрелок всё жуёт украденный вечер,
С уклоном на север жестокий полёт,
Покой всех убитых порой бесконечен.

Закаты как мёд, изумительный дух,
В разнеженном теле войны мясо Русских,
Не слышит стрелок, потерял видно слух,
Глаза превратились в кровавые сгустки,
В душе очерствевшей нелепый испуг,
Что кто-то поднимет с асфальта окурки,
Закурит, расслабится, сытым став вдруг,
Втоптавши в убитых детишек игрушки...
Закаты как мёд, стрелок, бывший друг
На прежней Сретенской, божок-побирушка...
Считает потери, на трупах сто мух,
Оглохший стрелок учись мёртвых слушать...