Не для него цветут сады,
Роскошных гор не видит взор,
И шум струящейся воды,
И блеск раскинутых озёр.
Не привлекает его слух
Лесных русалок сводный хор,
Степных орлов парящий дух
Уже не манит на простор.
Огонь горящего костра
Не обжигает его рук,
И леденящий душу страх
Не остановит сердца стук.
Лишь безупречный дерзкий взгляд
И злой магический обряд.
Не для него цветут сады
© Copyright: Илья Ашмаев, 2024
Свидетельство о публикации №124082701616
Свидетельство о публикации №124082701616
Рецензии