Вера

...А мне
кроме веры в тебя -
что ещё остаётся?
Приходит момент словно мумия или сон.
Молчит.
И в асфальт закатавшее губы солнце
звучит в унисон одиночеством и весной.

В моменте открытом (как пробка на фляге с пивом)
такое предчувствие пенится в облака,
что даже ухмылку сороки, летящей криво,
послал не лукавый будто, а сам Лука -

апостол.
И нет - не ухмылка, а луч весенний.
И мумия в раМе (нет, всё-таки в раНе) окна
не мумия, а мумиё - чернотой сирени
и в жизни всегда всё бесспорно и всё сполна.

Не хочется слыть алкоголиком, слыть и слиться
в любую известную интерпретацию мест.
Останусь с тобой.
Каждый сотый отчаянный принцип
становится верой, стругая из облака крест.

Пока мы вдвоём, всё нормально ещё
и утро
капелью весенней, как капельницей - спаслось.
Кругом заменители: от псевдокожанной куртки
до мирного неба и всё это - страшно всерьёз.

Но я, натянув эту лживую куртку на плечи,
Бегу по апрелю за трелью счастливых скворцов.
"Ура!" и Урал - два синонима, так же, как вечность
и ты.
И веснушки твои мне щекочат лицо.