Что-то не вяжется. Темное кажется светлым.
Руны на тьме исторгают божественный крик
и вопрошают глядящего:
- Где же ты? Где ты?
Где ты, и что ты в божественном крике постиг?..
Ровные линии строятся в ряд искривленный,
глупо меняя расчеты, которыми мир
тешил любимых, вбивая, как гвозди, влюбленных
в плиты финала, что ими так сладок эфир
разницы сумм. На экране волнуются строчки.
Он успокоился. Ангелы воздуха спят.
А за давно обозначенной временем точкой
злое пространство из прошлого делает ад.
Впрочем, все правильно. Шаг не желает движений.
Как бы там ни было, выдох важнее, чем вдох
там, где убитый банальностью вечности гений,
в пятницу выдохнул:
- Все. Получилось. Я - Б-г…
Роса на плече пустынника
© Copyright: Александр Ноцкий, 2024
Свидетельство о публикации №124082607075
Свидетельство о публикации №124082607075
Рецензии