Несколько строк к портрету Дали

Дороги ведут в Каталонию,
Где солнце из белого камня
В лазурных глазах великанов
Бескрайнего неба не меньше и…
Оно переходит границы
Всеядной любви к одной женщине.
И в каждой засохшей ракУшке,
И даже в ракушечной извести,
Поётся о чувственной близости…
Нацелены уши подслушать…
А в залитой солнцем комнате,
Ещё не родившейся формы,
Уже дозревают краски
И кисти, острей иголки…
Не Лорка и не Веласкес,
И не Бретон с Бунюэлем -
Иной живописец мысли
Усатым жуком капризным
Вспорхнул с голубой колыбели,
Чтоб снова штришком искусным
Всецело спасти искусство.
Он будет везде и всюду
Свой мир проявлять по крупицам,
Смеясь, уходить от традиций
Фантасмагоричным плутом…
И мять, разминать реальность,
Как ком пластилина в пальцах,
Влезать в черепаший панцирь
И в нём проживать буквально…
С Диснеем, да с кем угодно,
Из воздуха делать деньги…
Ошибки плодят идеи,
А красота - уродов.
Дороги ведут в Каталонию,
В гитарную плоть Кадакеса…
Сползайтесь, улитки оркестров,
В колонны слонов и колонии.
Здесь смерть не пугает пришествием:
Почить на родине - благо…
Гала;, Паркинсон и… бумага…
И гениальность - она божественна.
Плитою надгробною – маятник.
Детальный осмотр останков…
Шагает Франциско Франко,
Чтоб встретить по старой памяти
Приятеля Сальвадора
У каменных врат Эль-Торо.