Чернильные пятна стекают с обоев,
Писатель, средь зала, висит на крюке.
По жизни хватило разных устоев,
Теперь и не вспомнят о старике.
Найдут на неделе знакомые люди,
Того, чья любовь безграничной была.
Добились затмения словно иуды,
Душа среди стен новый путь обрела.
Писал о любви и о жизни бывалой,
На сердце ожогом горели рубцы.
Он был справедлив, но не идеалом,
Теперь охраняют его лишь жнецы.
Увидят потомки отчаяния строки,
И может, припишут ему ореол,
За то, что бывали мысли глубоки,
Но будет поздно, писатель ушёл.
21.08.2024
Смерть поэта
© Copyright: Сергей Сергеевич Сектор, 2024
Свидетельство о публикации №124082606345
Свидетельство о публикации №124082606345
Рецензии