The End Of Summer

 THE END OF SUMMER                Samuel Krig


Раскрепостился я немного, даже Багрицкого раскрыл,
Не все же виснуть в рок-н-роллах, и хунах с тачками громил.
Дианой Бентли впечатляясь, вновь “Famous Grouse" лью в стакан.
Лета конец, им наслаждаюсь, денег полно, я капитан.
В черных трусах из Роттердама, домашних, с красной полосой,
Вдруг вспомнил, как однажды мама сказала: Да, БГ не Цой.**
Теперь Боб вписан в инагенты, Цоя убили за бабло.
А я считаю комплименты там, где мне крупно повезло.

Печатаю, но в телефоне, подушечка под головой.
Мне всё равно - кто и что гонит, насквозь пропитан я Москвой.
Подвергнул критике “подземку", достал дизайнеров тех китч.
Готовимся писать мы “демку", для сессии готов уж  speech.
По кайфу стала расслабуха, полусижу-полулежу,
И в раритетные очёчки мамы своей на жизнь гляжу.

Да, в мегаполисе сурово, если проблем не смог решить.
Тут о правительстве ни слова вообще не стану говорить.
Всех лжедрузей смету в помойку, да, сколько можно их терпеть.**
Парень один посудомойку взял в жены, просто офигеть!
Другой засрал свою квартиру до невозможности, там жуть.
А, третий помышлял мне лиру/сломать,/мой исковеркав путь.*


Рекомендую всем, кто курит, вообще не прекращать курить .
От некурильщиков – чан смури, красиво не умеют жить!
Коль в голове возникнут боли – папаверин и Nururofen.
Исчезнет боль – ты вновь на воле, а не средь мрачных серых стен!
Для снятия стресса всё подходит, и ор, и секс, и кодеин.
Я слышал тут – “меф" нынче в моде, что круче он, чем героин.

Придуркам наркота – забава, полно вокруг разных мудил.
Наркотики – это отрава, кто с них не слез уже почил!
Ещё прочёл я о Казани, про группировки бандюков.
Из девяностых много “срани" прибили, тот удел таков.
Друзья, шлифуйте свои рифмы, ищите грамотно размер!
Вокруг полно палёной “инфы", и мы здесь не в СССР!

В Кёльн я конечно не уеду, не сбрендил я, чтоб в Кёльн лететь.
Омарами вновь отобедав, скажу: Прекрасно, всё сумел успеть!
Одна профессор мне хотела внушить, что я - жертва “гэбни".*
С безделья видно обалдела, и с грязной лузерской тусни.
Well, well, в колонках - French Montana, я здесь не жертва, а -  поэт!
Налил я даме той “Cinzano", ей не врубиться в «Grateful Dead»!*

Мне не мешает жить в России/то, что сейчас творится в ней.
Лики святых над эйфорией, магический парад огней…
В Диане вижу совершенство, стихи опять писать легко.
И, все же райское блаженство – эклеры, джем, и молоко.
Певец Шаман не любопытен,  к чему вообще с него шалеть.
Там, где мне нужно буду скрытен, а, где не нужно буду млеть.

Семь часов вечера, однако, мало ли кто и что сказал.
Один стул старый мажет лаком, другого Рим околдовал.**
Бабка одна в студии спела трек «Будь ты проклят, Вашингтон»,*
Должно быть круто ошизела, или сломала телефон.
Я видел их с утра в вагонах, как «сельди в бочке», да, точь в точь.
Но те из них, что при погонах, не будоражат больше ночь.

Всего пять дней пройдет и осень откроет двери в сказку вновь.
В дальних лесах там ходят лоси, и шепчет ветер: Всё – любовь.
Риелтор мой в Санкт-Петербурге, понравился ей Эрмитаж.
Забуду байки о Хирурге, тих и спокоен наш этаж.*
Закончу здесь повествование, и подремлю час, или два.
Проснусь, и вновь очарование, вокруг меня – моя Москва!










                26 августа 2024 Monday
                19:56