Моё зеркальное эго

Жил человек, не в чистом поле
И не у Бога на груди.
Он был товарищ мне, не боле,
Каких на свете пруд пруди.
Любил сверкнуть цветастой фразой
Под рюмку водки граммов в сто,
Когда-то был женат два раза.
Но понял: это всё не то.
И водка – яд, и брак – обуза,
И, с ними, темперамент квёл.
Но тут к нему слетела Муза,
И, вдруг, товарищ мой расцвёл.
Стал чтить, как «Отче наше», моду,
Воспитывать в себе талант.
Вот так, прорвавшись на свободу,
Алмаз гранится в бриллиант.
А мой товарищ зимы, лета,
Входя с живого слова в раж,
Пытался сочинять памфлеты
И басни, если был кураж,
Для гоп-компании частушки
Слагал, любил и подурить.
Да, не Есенин и не Пушкин,
Но в жизни главное – творить!
И он творил,  безумный некто,
Не хуже Агнии Барто,
Пусть, без такого же эффекта,
И не догадываясь, что
Стихом ни заслужить престижа,
Ни заработать ничего…
И почему тогда я вижу
Всё время в зеркале – его?