Простите, повинюсь за качество стихов,
Они приходят вдруг, куда деваться,
И рифма и конечно слог,
Нет, это не стихи, готов сознаться.
Но что поделать, с ними я живу,
Пытаюсь их излить на листике бумаги,
В жизнь вносят только кутерьму,
Но счастлив я, как повезло бедняге.
Пишу о том, что память поднесет
На блюдечке с каемочкой конечно,
Любой сюжетный поворот,
Из жизни пройденной, беспечной.
И счастлив буду я прочесть
Написанное на бумаге,
Согласен, может надоесть,
То, что присуще лишь писаке.
Сомнение, а где сюжет,
Жизнь велика, а вдруг найдется
Та ниточка, что приведет
К роману, что мне остается.
Скучаете, интриги нет
И где здесь жаркие лобзанья,
Залезу я сейчас в буфет,
Без коньяка одни страданья.
Вот выпить рюмку или две,
Решать дилемму мне подвластно,
Роман оставлю в стороне,
Ведь нитка может оборваться.
Ненаписанный роман
© Copyright: Александр Гославский 3, 2024
Свидетельство о публикации №124082604534
Свидетельство о публикации №124082604534
Рецензии