Памяти Н. С. Гумилева 26 августа - день расстрела

Стихи о Гумилеве

* ***
Как   много   вас   бескрестно   полегло.
Птенцы   непоправимо   белой   стаи.
Как  будто я   сквозь   мутное   стекло
Гляжу   назад,   как будто   я  листаю
Страницы   Нострадамуса. Вдали,
На  литографиях,   запекшиеся   сгустки.
Там  в   ненависти,   ужасе,  любви
Сошлись враги,   и  все   кричат  по-русски.
Там  льётся кровь  на  грудь  земли,  на чей
Счёт записать   сей  донорский   подарок?
И   где тот   маг,   тот  чародей  ночей,
Который ставил   подписи?  Огарок
Кончает  путь,   за выщербленный  тёс
Ведут друг  друга   образ и   подобье.
Там  дети  вьют  венки  из падших  слёз,
Кукушкам  бьют дубовые надгробья.
1987

КРОНШТАДТСКАЯ   ПАСХА

Дрожащий   лист   на   хрупком   теле
Так   неужели   в   самом   деле
К   тебе — дыхание   моё
Всего  лишь   бабочки   крылатой
Атака,   выкрики   солдатов,
Берущих   города?

А   может,   на   плацу   прогалин
Твист  пулемётов,   вальс   баталий,
Венгерка   льда?
Дрожащий   в   раннем   небе   Овен.
Невинных   нет,   собой   виновен
Минувший   жертв.

Виновных   нет   в   кончине   хлева,
Невинны   все,   кто   сеял   хлеба
В   земной   конверт.
Кто   бледный   флаг   и   крест  лазурный
Терял   в   горячке   подцензурной,
Психеям   Альп

Листал   метели,   детский   лепет
Цветы   срывает,   флаг — лишь   треплет.
Сентябрьский   залп
Для   свежей   шёлковой   отчизны
Дороже   человечьей   жизни.
Снег   обозрим

И   бел   в   той   степени,   в  которой
Людская   кровь   доступна   взору.
К   исходу  зим
Ни   нож   в   руках   отца,   ни   вьюга
В   саду,   ни   женская   кольчуга
Грудь  не   спасут.

На  сердце  джутовые  латы,
Грибы   под   рощицей   кудлатой,
Присяжный   суд.
А   воздух  сух   и   пахнет   гарью,
И   на   вощённый   лист  в   гербарий
Паденью   путь.

Слетает  лист,   багрянец  славы,
Дагерротип   одной   державы,
Сюрприз   тех  лет,
Запёчатлённый   в  два  присеста:
Зимой - каток,   весной - невеста.
Свечей   балет,

Полёт  огней,   людское   пенье,
Твой   обморок,   моё   скольженье
На   крестный   ход.
Над  жаркой   изморозью  смерти,
Над  рощей   и   землёй   в  конверте,
Густой   как   мёд.

Я   знаю,   что   сегодня   выбрать.
Флаг   Невельского,   ветер,   Выборг,
Любовь   и   лёд.
1987

***

Я сегодня вспомнил Гумилева,
И мятеж крондштадтский наяву
Закружил, и я подумал снова:
«Господи, да где же я живу?

Сколько можно эту землю мучить,
Сечь дождем, пространством, батогом.
Если все, что было с нами – случай,
Отчего же так жесток закон?

Сена стог, а там – снопа соломы,
Там амбар под крышу, для чего,
Господи, я дотянул до слома
Дома своего?

И, как гладиатор на арене,
Бьюсь среди распяленных полей.
Ниже сникших трав, корней растений
Весть апостола по имени Андрей.

Глубже хриплых бронхов чернозема,
В лобных пазухах с останками атилл…
Господи, хотя б фундамент дома,
Или место, где фундамент был!»

Я сажусь. Я разгребаю с краю
Кочергою в очаге огонь.
Цареградской шалью вытираю
После плети мокрую ладонь.

Пушкинские Горы 1989

РУССКИЕ ПОЭТЫ
4
В трамвае твоём пассажиры молчат –
Им нечего больше сказать.
За спинами их не рельсы скворчат:
Печи плавят печать.

Но мерных колёс перестук – это речь
Наездников, варваров злых,
И мёртвых врагов бросают не в печь –
Шакалам и прихвостням их.

А где же Россия? где поле враскид
Для брани за землю свою.
Там каждый солдат до смерти стоит
И жизни не ценит в бою.

Чем жить на чужбине, кормить голубей,
Чем миру князей служить,
Не лучше ли бросить убийцам – убей!
И песнь напоследок сложить

О том, как прекрасен задумчивый лес
И небо над ним и о нём
Прозрачное слово – крупинка небес,
Божественный окоём.

И снова безумный вожатый ведёт
Трамвай по распутью мостов,
Но улей молчит, пока пчеловод
Не вспомнит живительных слов.

Неделя всех святых,
в земле Российской просиявших, 2003