Строка ложится снова за строкой,
И мысли новые рождаются незримо.
Поэт выводит на листах рукой
Своё творение, оно неповторимо.
Выводит буквы, слоги и слова,
И предложения… казалось бы, банально.
Но вот порой кружится голова,
Лишь не в прямом значении буквально.
Вновь мысль рождается, ей хочется вперёд
И запорхать, как птица, в поднебесье.
Она в стихах, что на бумаге, не умрёт
И не исчезнет в стоголосой песне.
Строка ложится снова за строкой
© Copyright: Виктор Плескун, 2024
Свидетельство о публикации №124082506860
Свидетельство о публикации №124082506860
Рецензии