Творческие муки

Не спишь ночами, пялясь в тьму,
ища словцо, что столь уместно!
Знать любознательно, кому
всё это будет интересно?,
кто, восхитится, например,
сочтя твоё листов маранье –
за удивительный шедевр,
сулящий впредь преподаванье?

Забредшим вдруг «на огонёк»,
твои сердечные припадки,
и раньше были невдомёк,
а нынче – вовсе чужды, гадки.
Но, почему-то, сам себе
соврёшь, себя же убеждая –
ты одинок, как перст в Судьбе,
по ней, непонятый, блуждая.

Не сомневаешься ничуть,
вскормив напрасные надежды:
мол, где-нибудь, когда-нибудь
расслышат голос твой невежды,
ведь божий дар не прозевать
средь закулисной пыльной сцены!
Жаль, Миру сроду наплевать
на эти, миль пардон, катрены,

есть у людей, куда важней
дела, проблемы и заботы,
твоих напраслин посложней:
уткнули свой досуг в банкноты,
иль в похотливые грешки,
укутав бытность ли в карьеру.
Какие, к дьяволу, стишки?,
их не приладить к интерьеру!

Вдобавок, ты же не Шекспир,
твоя фамилия – не Бродский,
чтоб сгоношив душевный пир,
прервать свой морок нищебродский.
Однако, снова одержим
расходом впрок бумаги писчей,
будь на дворе любой режим,
а в соцсетях – один «подписчик».

Как недолеченный маньяк,
стремглав бросаешься на рифмы,
аж исхудал, вконец обмяк,
тут не до благ, уж не до нимфы.
Вплетая «феню», мат, арго,
кривых вопросов избегая:
во имя, собственно, чего,
вновь жизнь профукал так легко,
из пустоты, из Ничего
отраву виршей изрыгая?!