На полках в строчках мыслей миг,
А я лежу как в печке пицца.
Там – мысли мёртвые у книг,
В мозгу, хоть что-то шевелится.
Пытается из каши слов,
Сварить какую-нибудь рифму.
Но интеллект – шедевр готов
мне выдать только по тарифу.
Я, видимо, не инвалид...
Евтерпа* грустная: «То-ва-рищ, –
Мне с сожаленьем говорит, –
В плохом горшке стихи не сваришь.
Кто щи молочные печёт,
Да требухи ещё добавит,
Тот рифму слов не признаёт...
Горшок твой кашу только варит...
Твой вздор кипит через края
Среди чувств сполохов пожарищ.
Стезя ведь эта не твоя,
Твоя – пасти коров – товарищ.
Поэт пусть явит свой стишок,
Несёт бред сивый кобылица,
Тихоньствует пусть твой горшок,
И, в другом месте шевелится...»
И – правда, старый мудозвон,
Быть в этом деле надо асом!..
Тогда гнать буду самогон
в своём горшке и пить с Пегасом.
МУЗА И ПИИТ
© Copyright: Сергей Симкин, 2024
Свидетельство о публикации №124082400977
Свидетельство о публикации №124082400977
Рецензии