Август

Помаши нам крылом, уходящее лето,
Хоть вороньим, но лучше крылом стрекозы.
Мы вперёд на всю зиму тобою согреты
И наполнены солнцем как стебли лозы,
Что сумели неслышно прократься к окошку
И его оплести, обвести как стилом...
Вот и август седеет уже понемножку.
И к нему эта осень идёт  напролом.
В лете личного много, свою уникальность
Каждый лист сберегает, и жук, и цветок.
Помнишь, ты говорил, что в рисунках наскальных
Современных абстракций таится исток?
Осень многое скроет и сгладит, и проще
Будет выглядеть всякий привычный пейзаж.
Стаи птиц, опустевшие нивы и  рощи -
Имя этой картине не сразу и дашь.
Да и город становится словно безликим:
Все уходят в шарфы, капюшоны, зонты.
И в себя. Может, Пушкин не стал бы великим
Без осенней хандры и лесной наготы?
Жизнь, холера, на Болдино всем не скупится.
Но мы жить научились не здесь и сейчас,
Как все прежние люди, и звери, и птицы, -
Мы былое умеем копить про запас,
Как лоза, что наполнена летом и соком,
Мы лелеем иллюзии так хорошо,
Что любя проживаем подчас одиноко,
Не совпав временами с родною душой:
Кто вперёд забегает в мечтаньях и планах,
Кто в обидах и грёзах о прошлом живёт...
Получается, будто бы в разные страны
Поразъехался вместе живущий народ.
Впрочем, я не об этом: на донышке лета
Нам осталось, пора его выпить до дна.
Почему мы друг другом вот так не согреты?
Не моя, не твоя и не чья-то вина.

25.08.24