Акварелью небес или патиной трав,
Что почти полегли под тяжёлой ступнёй,
Август катится в осень вдоль ржавых дубрав,
Небеса поджигая кровавой зарёй.
Август катится в пропасть, искря и клубясь,
Нанизав нас как бусины, выбрав мишень.
И мы ловим, как дети, играя, смеясь,
Каждый, будто последний, зияющий день.
Хоть и кажется, нас уж ничто не спасёт,
Будет осень и слякоть, потом - ничего.
Настоящее время на цыпочках ждёт,
Когда мы наконец-то заметим его.
24.08.2024
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2024
Свидетельство о публикации №124082406590
Свидетельство о публикации №124082406590
Рецензии