Баллада о бабьем лете

... Что нам ветер, да на это ответит
Несущийся мимо, да сломавший крыло
И упав между нами, так недолго любимых
Разбил он обьятья, как простое стекло
                Иноагент Юрий Шевчук.
***
Казалось, осень   победила,
И   не  скрывая   торжества,
Сверкала   золотом   листва.
Казалось,  сдав   свои   права,
Спокойно   лето   уходило.

И    осень   под   листвой   опавшей 
Ему   готовила   могилу,
И   в   мыслях    даже   схоронила;
Но    вдруг,  из  мертвецов   восставший,
Противник   всё   такой   же  страшный 
Удар   наносит   что  есть   силы...

И   осень   тихо   отступила.
Оставив   как   в   напоминанье   
Травы   поблекшей   увяданье 
И   холод   розовых   рассветов.
Мне   не   понятно,  кто   же   это 
Июль  в   багряный   плащ   одетый,
Или   октябрь   теплом   согретый,
И   у  кого  искать   ответ?

Мне   отвечает  тёплый   ветер:
«Ты   говоришь   о   бабьем   лете,
Так  знай же,  что   белом   свете 
Его   быстрей   и   краше   нет».

«А   в  чём   его   очарованье?
Не   уж   то   только   в   увяданье,
И   в  красоте   погожих   дней?
Тогда, скажу,  апрель  милей.
Ну  с   чем   сравнимо    наслажденье 
Природы   видеть   пробужденье,
И   знать,  что   из   грядущих   дней,
Любой   и   ярче   и   длинней».

Мне   снова   отвечает   ветер:
«Ты   прав,  апрель   красив   и   светел,
Лишь   одного   ты   не  заметил,
Ошибся   лишь   в   одном,  поверь.
Вслед    за   апрелем   май   зелёный,
Июнь,  июль  и   в  них   влюблённый
Красою   знойной   упоённый, 
Забудешь   быстро   ты   апрель.

А   лета   бабьего   дыханье,
Прощальный   дар   пред   увяданьем,
Ты    пронесёшь   в   воспоминаньях 
До   пробуждения   весны:
Сквозь   непроглядные   туманы,
И  поступь   осени   багряной,
Сквозь   завывания   буранов
И   грусть   февральской   белизны.

Ну,  вот  и   всё!»  - промолвил   ветер,
«Пора   мне   в   путь,  на   белом   свете
Ещё   так   много   разных   дел...
Прости   меня,  коль   не   сумел
Не  всё  сказал  о   бабьем   лете.
Не   мной   одним   оно   воспето,
Так   свято   тайну   бережёт 
Своих   щедрот,  своих   красот...
И  если   вдруг   найдётся   тот,
Кто   распознает   все   секреты,
Пусть   он   тогда   тебе   споёт,
Ну   а   меня   закат   зовёт,
Прощай,  и   помни   бабье   лето».
весна 1987 года. Даугавпилс