СЕМЬДЕСЯТ
Деянья наших рук, добро и зло,
Затягивает смертное жерло, –
Мой ветхий мир, ужель и ты не вечен?
Что срок земной наш – семь десятков лет, –
Поведал псалмопевец и поэт, –
Чего ж ещё ты хочешь, человече?
Увенчан непостижности венцом,
Как под искусным мастера резцом
Был явлен зримой жизни преизбыток.
И дум, и страсти малое зерно
Горело как кристалл, укрупнено.
Теперь не то – всё сдвинуто, размыто.
Пора, пора, – трубит победный рог, –
То вечности неумолимый рок,
Неотвратим, моленью неподвластен,
Грядёт своей невидимой тропой…
Когда б ты сам! – но целый мир с тобой
Идёт во тьму, тускнеет, меркнет, гаснет…
Семьдесят
© Copyright: Николай Коновской, 2024
Свидетельство о публикации №124082404815
Свидетельство о публикации №124082404815
Рецензии