Это то, чего здесь нет.
На бумаге, в жизнь,
Что сложилось как букет
В том анахронизме
И приходит к нам как сон
Той души поэта,
Что собою опьянён
Осенью иль Летом…
*
Быстрее портится в нас сердце.
Потом мозги, язык
И всё, то было по соседству,
К чему уже привык
И трудно сходу отказаться,
Забыв свой вещий сон,
Прожив лет тридцать или двадцать
Среди своих всех жён.
Это то, чего здесь нет
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124082404716
Свидетельство о публикации №124082404716
Рецензии