Шторм

   Небо тяжелеет перед штормом. Его серость опускается к земле и вулканическим пеплом покрывает всё живое и нежилое. Кирпичные дома становятся нарисованными простым карандашом, а сосны - пастелью.
   Мне хочется перед дождём слышать песню баяна. Как клавиши под сильными пальцами деда, сидящего на завалинке, заливают своими голосами округу. Он играет медленную мелодию так, что цокота нет. Нежность скользит по кнопкам и плывет философией бытия. Седой музыкант дарит берёзовую любовь под шепот железнодорожного состава, что тихим гулом будит шпалы. Недовольные они неохотно зевают и выдыхают креозотный туман.
   Всё замерло. Слушает. Воздух остывает и надувается. Высокая нота затянулась и повисла. Напряжение растёт. Взрывной волной врывается дождь с ветром. Баянист разозлился и встал. Побежали его пальцы по клавиатуре , и застучали клавиши, и заходили меха туда-сюда и пустилась в пляс рыжая бестия языками пламени кусая всё и вся, чтобы зашевелились и ожили.
   Бой. Тяжёлая артиллерия. Залповый сброс снарядов. Взрывы. Страшно. Волнительно. Восхитительно!