Годы наши пролетели,
Будто кто-то растоптал,
Дорожить иль не умели
И не верили в финал.
Огоньки в глазах потухли,
Всех дороги не сведут,
А в костре остались угли,
Неоконченный маршрут.
Оставалось что-то свято,
Что молил и чего ждал,
Не сказать, что виноват я,
Не уехать на вокзал.
Много споров о потере,
Когда сел, устав за стол,
Я любил, отчасти, верил,
Нараспашку дом пустой.
А в закромах шальная мысль
© Copyright: Максим Троянович, 2024
Свидетельство о публикации №124082401979
Свидетельство о публикации №124082401979
Рецензии