Брызгают дождинки по стеклу.
По карнизу струйками стекают.
По травы пожухшему столу…
Тают…
Их стоккато дробный перестук,
Точно горсть рассыпанных горошин.
Не собрать. Упрыгали из рук.
Брошу…
Зазвенят они в траве ночной,
Хрусталем желаний разобьются…
В небе теплою осеннею волной
Льются…
Их уже, увы, не соберешь.
Я уйду дорожкою промокшей,
По листам замерзшим тихо в дрожь
Стекшей.
И опять вдруг заболит душа…
Снова в небе запоет виола…
Я иду по ночи. Не спеша.
Соло…
Соло
© Copyright: Ирина Гончаренко Петербург, 2024
Свидетельство о публикации №124082401845
Свидетельство о публикации №124082401845
Рецензии