Поэты совещались. 21. 08. 2024 г

Эпиграф:

Поэты любят поэтов,
поэтому пишут
поэты про это,
только любимым поэтам.

———

Пусть будет так,
потомки знайте,
что было в августе,
в 2024-ом,
шёл двадцать первый век.

———

Поэты друг другу внемли,
о музах вели разговор,
мечтали о птицах в небе,
срывалась беседа на спор.

Вздыбалось море высоко,
клубилось небо как дым,
закат на нём отражался,
рисуя на небе нимб.

Размывало песчаные замки,
прибой приближался к кострам,
поэтическая история,
творилась прямо там.

Моя муза где-то бродит...
Моя муза мне не родит...
Моя муза смотрит на звёзды...
Моя муза невнятно бухтит...

Ночью долгою хочется вешаться,
когда спит, она громко храпит,
по кровати тюленем мечется,
как собака злобно рычит.

Поэты совещались,
надеясь на интим,
где дальше столоваться,
что мудро делать им.

———

В пору жары, порой ненастья,
хотел романтику – изволь,
примерь себе такую роль:

Нет бури страсти в жизни личной.
Нет музы, умной и приличной.
Чужую боль в себе раскрой
и как расстроенный рояль
на нервах струн куплет сыграй.

Пусть лучше муза над плечом
в сатиры круг меня запустит,
я посмеюсь, меня отпустит,
на пару строк, в короткий срок,
увядшей свечки возле кресла!

Не находил себе он дома места...

———

«Родная, меня послушай,
любви ты не поняла...».
Она затыкает пальцами уши,
твердит - «Я хочу жить одна».

Она не ушла к другому,
она ушла от меня.

———

В забвеньи, в чём то простодушном,
по настоянию друзей,
поэт реальность созерцая,
творить себя, как встарь взывал.

Отринь душевные сомненья,
хоть криворук и лежебок,
познай же творчества мгновенье,
не слушай песни, что заездил,
как пони центнерный ездок.

Прошли в уме походкой музы,
к которым он свой клич бросал,
но это были лишь растраты,
тех сил, что бог ему давал.

В прискорбном пребывании духа
с надеждой он в окно взирал,
себя к прохожим примеряя.

С романтикой плохи дела,
востребованной в суе...

Счастливой пары, некрасивой,
поэта, вид совсем добил.
Поэт окошко затворил,
как кто-то, после, говорил.

———

Да, многим невдомёк,
куда меня порой заводит
свободный мысленный полёт,
за чем туда меня зовёт -
мещанин точно не поймёт...

Для описания сражений,
конечно, лучше там бывать,
но прочь эмоции, сомненья,
не каждому давалось взмахом,
с коня врага мечом срубать.

Зачем так много нужных слов,
поэты тратят на любовь?
Что, мало свеч горит во храме?
Остыла боль в заросшей ране?
Засохла кровь на поли брани?

Возьми перо, как полководец,
срази на поле вражий полк,
чтоб яркой краской заблестела
отвага, доблесть и урок -
орде враждебной, ненасытной
дать битву в раз и сразу впрок.

Узри былые битвы взором,
проникни вглубь седых веков,
как в битву шли твои герои
и в чём для них был жизни толк.

———

Во время солнечных затмений
он не слагал стихов-знамений.
В века мечом свой путь вписал -
все помнят, как у древней Трои
своих врагов Ахилл сражал.

Как бил копьём ломая руки,
тем воинам, кто щит держал
и остриём дружины клина,
легендой, строй врагам ломал.

Как гнал к реке врагов в погоне,
как дюжину доспех сорвал,
как принцев по полю гонял,
в уныние вгоняя знать на стенах.

———

Поэту муза в дар дала
на поэтическом просторе
немного складных, дивных строк -
призыв изысканный и нежный,
да стиль искусственно небрежный,
до пошлости на волосок.

Причёсанным
и жутко стройным,
ворвался в дух поэта стих,
поэт эпично возбудился,
закончил и... до завтра... стих.

——-

Печально вздыхали дети,
прочитав на уроке сей стих -
«Пускай поэту приснится
про рыбок... утят...»... и утих.