Ни о чём

Напишу-ка я стих ни о чём.
Пусть он выйдет простым и понятным,
Может, чуть туповатым, но внятным,
Где б, не став для других палачом,
Стал я лекарем душ и сердец,
Не несущим сквозь рифму обиды.
Чтобы истинный, а не для виду
Вышел в сути за благо борец.

В нём не будет тоски по летам,
Под сырые ветра и под вьюги,
Что на север проносятся с юга,
Теребя уголки у "польта";
И печали не будет и слёз
Под луною, повисшей над крышей.
Будет стих (как написано выше)
Ни о чём и вообще - невсерьёз.

Ни лугов, ни дубрав, ни цветов,
Ни объятий бессмертного солнца,
Ни плетёных гардин на оконце
(За которыми - запах садов),
Ни картины с поэтом в углу...
Ничего там такого не будет.
И плевать мне, что кто-то осудит,
Настрочив комментарий в пылу,
Мол, как можно писать этот бред -
Лишь сравнимый с обычной дешёвкой,
Подытожив чуть позже с издёвкой,
Что вообще я - никчёмный поэт.

Я обиды совсем на таю.
Хоть могу и сорваться порою,
Но улыбку в ответку не скрою...
Видно, критика мне по... барабану,
Или где-то важна, но не так,
Как, скорее, весьма интересна,
Ведь из лести довольно прелестно
Её вылепит каждый дурак.

...Заварю себе с травкой чаёк
(Мне от "кофя", признаться, не очень)
И, застыв в положеньи рабочем,
Буду долго копаться меж строк
Да тревожить словарный резерв,
Где б за точкой плелась запятая
На знакомый мне старый манер;
Чтобы правда мелькала седая,
Педантичным всем нервы терзая,
И писался от края до края
Ниочёмный душевный "шедевр"...

>М<