Художник

Художник рисовал портрет любимой,
Которую когда-то так любил
Черты лица вот проходили мимо,
Казалось он совсем её забыл.
Смотрела на него совсем чужая,
Он девушку  почти не узнавал,
Но выводил  овал лица лаская
И пухлость губ  он чувствовал накал.
Художник помнил страсть тех поцелуев,
Как губы обжигали горячо
И где она теперь, о ком тоскует
Он ревновал, но было  всё не в счёт.
Прощал он всё ей пред мольбертом стоя,
Прощал не зная, почему? зачем?
Всё это было, для него пустое,
Он рисовал и был от горя нем.
Что нет её, он всё б переиначил
Себя подонка разом изменил.
Не выносил он девичьего плача
И потому ещё сильнее бил.
От ревности, он ревновал  без меры
Не мог  понять и бил за красоту,
Чтоб не досталась она изуверам,
Топтал её  заветную мечту.
Любимая хотела быть актрисой,
Ей предлагали уже в театре роль.
Художник рисовал и был неистов,
Какой теперь он для неё герой.
Не принимал душой порыв прекрасный,
Не получался у него портрет,
Он рисовал, а было всё напрасно,
Перед любимой он держал ответ.
 Её талант он так цинично предал,
В лицо плеснул соляной кислотой
Добился этим так своей победы
Забыв театр она ушла с тоской.
Простила ему выходку изгоя
Оставив мужа в его  нищете
 Порой любовь бывает и такою
В искусстве надо быть на высоте.