На бумагу ложатся мысли,
Не успев в голове возникнуть, -
На бумаге же все раскисли,
Не давая в них глубже вникнуть.
Что не так? Кто диктует фразы?
И откуда они приходят?
Не несут ли в себе заразы?
Как они меня здесь находят?
Лишь вопросы одни. Ответа
Не дождусь в этой жизни видно.
Может есть в них частица света?
Не мои, вот что мне обидно.
Я и сам ведь могу стихами
Исписать не одну страницу –
Это просто, когда с друзьями
За столом поглощаешь пиццу.
Или с милой сидишь под небом
На котором мерцают звезды
Это просто, как мясо с хлебом, -
Даже если грядут невзгоды.
Я пишу даже если вечер
Перешел незаметно в утро. –
Ведь заняться мне больше нечем,
Как сказала жена мне мудро.
Еще раз о стихах
© Copyright: Олег Лукашевич Из Чапаевска, 2024
Свидетельство о публикации №124082304452
Свидетельство о публикации №124082304452
Рецензии