Крошат пули, деревья в щепу,
Собирая смертей урожай, составляя
свою кровавую смету.
Господи!-прости и прими,-
-Мой друг, по ту сторону графы,там где рай!
А я, пока прижат к земле,по эту!
И сквозь зубы шепчу,-Боже беду отведи,
Дай мне силы в атаку подняться!
Своим знаменьем меня освяти,а врага ослепи!
Я пока не из тех,чтобы на поле брани,навечно остаться!
Осталась месть, кипит она в груди!
Это не просто слова высоких материй.
Это гулкое хлопанье,на прощанье,двери
Это последний вздох и рывок-
-это последний критерий!
Нет!-ни одно лицо у смерти,
А целых четыре и восприятий четыре!
И не одна,а две матери и два отца,
Принимают удар,взывают о мести!
А смерти не видно за снегами,дождями,
Всех,с кем были веселы мы,играли,гуляли.
И зачем,отчего,такие стены встали между нами?
И войной проложены дороги гулких улиц слёз и печали?
От той жизни,где вместе-смеялись,любили, мечтали!
У смерти нет лица-она многолика!
© Copyright: Анатолий Панин, 2024
Свидетельство о публикации №124082304016
Свидетельство о публикации №124082304016
Рецензии