Люди, храните родное

Будет же что-то другое! -
всем отвечает Беда.
Скудное или благое
всё в Мире не навсегда.

Горя я дочка, послушно
воле родительской, шаг
делаю к вам — вот вам душно:
дело - банкрот, рухнул брак.

Вот обнялись мы с сестричкой,
смяв два капота машин:
лошади что движут бричкой
не проползут и аршин.

Здесь вставлю гвоздик в подошву,
чтобы ваш пыл поужать.
Там отвенчу в стуле ножку,
чтоб вам с недельку лежать.

Первой сестра Неприятность
счастья несёт письмецо.
А не придёт в мыслях внятность
тут уж Беда - налицо.

Есть правда стоики люди,
что дрессируют свой ум:
Боль подаёшь им на блюде
- И... что они? Да... хрум-хрум.

С ними возиться морока,
в творчестве можно упреть.
Ты им: побойся же Рока
Те в ответ: полно сопеть.

— Всё на что мы не влияем
нам тран-трава, даже смерть.
Мы только в душах внедряем
то что алмазная твердь.

— Можешь добить нас до комы,
Горе в подмогу позвать:
не ощутить вам истомы —
страхами нас не сковать.

— Горе горбы исправляет
только у спин - не у душ.
Душенька горб сохраняет,
как и грехов во рту сушь.

Цели конечной не зная,
ходит Беда по домам.
Доля её непростая:
рушит порою и храм.

Ей бы диплом окулиста,
чтобы лечить лишь больных:
в ком так мыслишка нечиста,
что вонь болот торфяных.

Ей бы наказывать злобу,
зависть журить насмех всем,
души чтоб близясь ко гробу
пели что нету проблем.

Нет, она знахаркой ходит,
тыча ВСЕМ в нос нашатырь.
Кто же её верховодит? —
вот вопрос острый, как штырь!

Мне как ваятелю текста
смысл хотелось б вложить.
Вскрыв испытаний подтексты,
их в каталог разложить.

Книжку инструкций-рецептов
вам от несчастий создать.
Только Мир полон концептов,
и продолжает страдать.

Нет исключений, поблажек
чётких логических схем...
То рай Мальдив — фрукты, пляжик
То гром, град, гул, гнус проблем.

Будет же что-то другое! -
глупо лепечет Беда.
Люди, храните родное
с вами оно навсегда!