Это были не мы...

Это были не мы – лет пятнадцать назад,
когда здорово всё и легко начиналось…

Сколько вёрст исходили с тех пор поезда,
сколько пар тех влюблённых уже повстречалось,
кто был дальше и позже…

Немая печаль
от всего, что не сбыться смогло, мне досталась.
Да ещё та заветно незримая даль
твоего отправного к смятенью вокзала.

Это были не мы – наваждение, блажь.
Всё придумано, всё – бесконечная повесть.
Островок, что назвал бы я счастьем, – не наш.
И туда не идёт ни один скорый поезд.


Снова осень пришла вся из солнечных дней –
тех, что лето додать от себя не успело…
От души называться Любимой моей
ты за годы разлуки так и не посмела.
От души – а не просто красивым словцом,
за которое я как безумный держался.
И твоим любовался прекрасным лицом,
след дождя на котором беспечно остался…

Ты печаль не поймёшь – то другое кино.
Да и это тебе абсолютно не надо.

Это были не мы.
Это было давно.

Отлети, всё плохое, шальным листопадом…

                /9.VIII.2024 г./

                * * *