И если ты прочтёшь сию строку

Да, часто мы в иллюзиях живём,
И веря, что с другим нам будет лучше.
Мы веселимся в танце под дождём,
Проходит время, грозовою тучей

На мир мы смотрим, и душа болит,
И сердце лижет огнь полосатый.
А память нам всем вопреки хранит,
Того, кто был: «хромой, косой, лохматый.

Кто был не тот, или была не та,
Кто эгоистом был нам, эгоисткой…»
Меж ними есть раздельная черта,
Они отнюдь друг другу уж не близки.

А в глубине, где раны сердца, боль,
Где мир святой, лежат воспоминанья.
Горчит слеза, и на ресницах соль,
Соль всех надежд, и даже соль страданий.

И рядом есть прекрасные друзья,
И есть младые стройные подруги…
Но всё не те, не те теперь князья,
Не те бояре, и не те уж други.
И вот уже нам кажется, что есть
Всё то, что мы так страстно все желали.
Поправ души своей порою честь,
Мы вновь фигуры жизни расставляли.

Как будто всё, к чему стремились мы…
Как будто всё, что нас к себе манило.
Но всё не то, и кажется средь тьмы
Идёшь не с ним, не с ней… она любила…

И он любил… но почему-то враз
Всё испарилось, как туман над полем…
Нет глубины, и чистоты нет глаз,
Есть всё не то, холодное, как море.

В какой-то миг, как будто уловил
Ты жизнь за хвост…иллюзия обмана…
Ты больше жизни ведь её любил,
В руке лишь след уплывшего тумана.

Пуста ладонь, не слышен звонкий смех,
Нет теплоты объятий, разговора…
Есть только то, что называют грех,
Есть небеса, но нет того простора.

Как часто мы не ценим то что есть,
Живём не тем, что дорого до боли.
Теряем мы достоинство и честь,
И в кофе сыпем мы не сахар…соли.

И вот на дне твоей пустой души
Лежит не боль, а солевой уж камень.
И слышишь голос ты его в тиши,
И сердце лижет разноцветный пламень.

Уж сколько лет писали все о том,
А сколько строк…исписана бумага…
Ценить мы можем только лишь потом,
Когда теряем…сожаленья лягут

В душе его, а может и её…
Меж ними связь как будто бы прервалась…
Любовь ушла по крышам Синкирё,
А может быть она в сердцах осталась?

Вот и болят, как раны пред дождём,
О чём-то нам они напоминают.
Как хорошо, когда живём вдвоём,
Но птицы к югу снова улетают.

Так вот и мысли, словно паруса,
Спешат туда, где счастливы мы были.
Рассудят нас святые небеса,
Иллюзий много… может и любили…

И если ты прочтёшь сию строку,
Листнёшь мою забытую страницу,
Пусть капля счастья залетит в руку,
В мою падёт любви твоей ресница…