Память стирается как полотно,
Гончие псов-летописцев в очереди стоят
Кто бы и как не жил - ясно одно
Бумага, как вектор направит на нужный лад.
Ни слова о любви, ни слова о верности,
Болезни, мрак и тело.
К чему эти чресла из "бренности"
Если тьма поглощает всецело?
Великие люди - хотел бы уж встериться,
Повседневность и рамки "окон"
Жернова мельницы давно не вертятся,
У каждого сосуда свой, узнаваемый звон.
Лирика
© Copyright: Роман Гулевский, 2024
Свидетельство о публикации №124082206470
Свидетельство о публикации №124082206470
Рецензии