Сообщение фристайлом

Слишком много последнее время в точку,
только вот, к сожаленью, совсем не джи.
Я себя сложила бы по кусочкам,
но в листе разорванном много лжи,
много того, что осталось меж строк и знаков,
много того, что вылезло за поля.
Я сижу и курю кальян, и сквозь дыма марево
говорю протяжное слово "бля".
И кому мне ещё это "бля" фристайлово
без блокнота сразу в ТГ строчить?
Я как будто бы форвард из мемо-паблика:
выхожу из дома, забыв ключи,
и порой не помню, что я Чернова
Света (в сумке есть пруф на дне
между фоткой на Полароид, и билетом от РСП).
Я хотела бы гордо залезть на сцену
и за словом к Слову людей вести,
а могу быть только лишь тенью тени.
Мне до сцены не дорости.
И не то, чтобы слово слабо,
или я там опять схватила
популярный синдром самозванца,
просто стих — это статичная форма танца
слов, в которых сокрыта сила,
но, увы, не сокрыта слава.
Я устала.
Я устала ходить в лабиринтах судьбы
без фонарика, без Ариадновой нити,
без чего только не, чтобы там, в глубине,
обнаружить, что можно не выйти.
Но как будто на зло всё равно все слова
в лабиринте становятся эхом.
Я читаю стихи, а кругом темнота.
Мне в ней надо найти человека.