Иду домой — гора горой,
какою были здания.
Не где Нева — где лес, трава
встают воспоминания.
Я мелкий шкет, тринадцать лет,
а, может быть, четырнадцать.
С компом на «я», но вот друзья
позвали оттопыриться.
Один из нас пасёт магаз,
ждёт взрослого с банкноточкой,
ну а потом мы вчетвером
распили шкалик водочки.
Момент тот был среди могил,
момент — и все безбожники.
Мне повезло, что горло жгло,
не то попал б в заложники,
не то сейчас, зайдя в магаз,
я не на соки б пырился,
не то потом, забив на дом,
я тут же б оттопырился.
Иду. Опять я слышу «Дядь,
купите, что недорого» —
«Ребята, нет, я тоже шкет,
не продадут. До скорого».
Иду домой гора горой...
© Copyright: Митя Пинкаре, 2024
Свидетельство о публикации №124082204623
Свидетельство о публикации №124082204623
Рецензии