Картина

По ухабам да по бездорожью,
Подмешав воздух в пыль колеи,
Волочила телега с дрожью
Деревянные ноги свои.

Тяжела, как всегда, её ноша,
Аж до скрипа поломанных спиц,
С каждым шагом усилия множа
И пугая в округе всех птиц.

С придыханием стон заглушая,
Прошагала ни мало так вёрст,
Повторяя себе, что живая,
Слишком рано ещё на погост.

Приустав, на отлогом склоне
Опустила оглобли к земле
И уснула под солнцем в поклоне,
Растворив безмятежность во сне.

Вот такой повстречал её путник,
Мирно спящей в объятьях травы.
К земле спину его гнул этюдник
И в руке уж над рамой холсты.

По ухабам да по бездорожью,
Подмешав воздух в пыль колеи,
Брёл по свету старый художник,
Всё искавший покой свой внутри.

Он в попытке найти вдохновенье
Истоптал свои ноги все в кровь,
Красоту всё ища в мгновениях,
Он по кругу ходил вновь и вновь.

Растерял всё в дорогах он дальних,
Что когда-то под сердцем хранил,
Разменяв в отраженьях зеркальных
Масло красок на модный акрил.

Взял палитру и, краски мешая
Под сверчков монотонный мотив,
Стал писать, всё себе повторяя,
Ведь художник быть должен правдив.

Со стены молча смотрит картина,
Что досталась от прадеда мне,
Мятых линий на ней паутина
В деревянном закрытом окне.
      
По ухабам да по бездорожью,
Подмешав воздух в пыль колеи,
Жизнь вдыхая бредёт кто как может,
Выдыхая картины свои…