Я не был на войне

Я не был на войне.
По возрасту не вышел:
о той – Великой только слышал,
для этой – безнадёжно стар.
А если… Ну, как кашевар?

Я борщ могу, окрошку тоже,
шашлык и плов, блины испечь,
и хлеб могу, была бы печь…
Я многое могу. И всё же
сейчас, ведь, не об этом речь.

Я не был на войне.
И, видимо, не буду.
Был на войне отец,
а вот сейчас мой сын.
Жизнь без войны –
она подобна чуду
или проклятью
с детства до седин?

Всё сделал я не так
пока молчали пушки –
в веселье прожил век,
как в басне стрекоза,
поэтому в окоп –
у леса на опушке
шагнул за дедом внук…
Что им моя слеза?!

Не отмотать назад,
нет сил вперёд рвануться…
Я научился щи варить из топора,
а надо было жить
и, как топор, не гнуться
и не тупеть, ржавея, у костра.

И всё же я сварю.
Сварю свинье помои
из тех, кто продал Русь,
в трусах попутал дверь,
Отчизну поделил
и нас вписал в изгои.
Скажу – не ошибусь:
Стоглавый жадный зверь!

И после всё вокруг
от этой смрадной туши
отчищу до бела,
не будет и следа.
Когда вернётся сын,
здесь всё должно быть лучше,
и не на день –
навеки, навсегда!