Моя Муза

Читаю великих. Их Муза, как Муза. Солидною дамой с портретов глядит.
Моя же (шалава), не ведая груза 
Сомнений, на месте никак не сидит.

Повсюду летает и шастает всюду.
И всё-то ей надо: везде нос суёт.
Ни зверю, ни злаку, ни честному люду,
Не то, что покоя,  – житья не даёт.

То в душу кому-то нахально заглянет
И  лихо, с
изнанки, покажет её,
То в прошлом моём и детей моих станет
Копаться, наружу являя дерьмо.

Ну, ладно б сама, приключенй искала
На шею (ж,,,) свою, но она и меня
Своими поступками крепко достала:
То пнёт, то пришпорит меня, как коня;

И гонит в огонь, на барьеры, в канавы.
То в ямб, то в хорей или в дактиль впряжёт,
То юмором грузит меня для забавы
(Сама - шасть в сторонку, и подленько ржёт).

Пока я в рецензиях гневных петляю,
Как заяц от гончих, туда и сюда,
Она  дурака на страницах включает:
Поэт виноват, мол, ведь я молода.

Не надо за ней Дон Жуаном носиться
И живописать, часто, полную чушь.
Кто хочет всерьёз со стихами ужиться,
Пусть думает сам.
Тут уж я промолчу.