Он, уходя неторопливо,
Под сердцем позабыл иглу,
И брызги белого налива,
Разбросанные по столу.
Ещё и солнце не осенне,
И пахнут мёдом вечера,
И нет покуда опасенья,
Что кто-то постучит – пора.
И как ни коротки на сборы,
Мы расставаться не спешим,
Не утихают разговоры,
Поверенные нам одним.
Но тихо тает позолота,
Шальная падает звезда,
Как паутинка, рвётся что-то,
И исчезает навсегда.
А утром небо синеоко,
Звенит хрустальной стрекозой,
Лишь август, уходя до срока,
Заплакал восковой слезой.
Август
© Copyright: Валерий Рылов, 2024
Свидетельство о публикации №124082107093
Свидетельство о публикации №124082107093
Рецензии