стрелолист
На длинный холм Альпийского размаха.
А я так долго на тебя смотрю.
Я долго-долго на тебя смотрю.
Я неотрывно на тебя смотрю.
Потом ступаю.
Иду насквозь. Навылет. Наудачу.
Ты холм, ты Альпы, я плююсь травою,
Мне больно, мне так хочется остаться
Твоей травинкой.
Маленькой.
Ступаю.
Я открываю рот: земля солёна,
Слоёна, невозможна, запредельна.
Громадный мой. Мой маленький.
Остаться.
Но это точно значит
Умереть.
Мой холм, твоя осока режет сердце.
И лёгкие становятся, как губка,
Когда вдыхаю твой знакомый запах.
В последний раз скажу тебе:
Любимый.
И поднимусь.
Пройду тебя навылет.
Я - стрелолист, проросший из тебя.
Мой маленький, смотри, как я взрослею.
Громадный мой, не дай мне
умереть.
И вот через тебя переступаю.
Ступаю, ногу-стебель заношу,
И рвётся корень, лопаются связки,
А я нема.
На то я и растенье.
Переступлю (смотри моё дыханье,
Моё бедро расплавленного цвета,
Моё колено гнётся, я ступаю,
Смотри, как учится ходить твоё растенье,
И руку напоследок протяни).
Переступлю. Уже переступаю.
Я не смотрю, мне нечем это видеть.
Мне нечем плакать.
Лишь фотодыханье
Неровными сигналами скрипит.
Переступлю - живот, кадык, ключицы,
И голос, и святую аритмию,
Архитектуру солнечного взгляда.
Громадный мой,
Тебя я не увижу.
Мой маленький,
Не дай мне умереть.
Свидетельство о публикации №124082106920