Не пишутся слова без страха,
Без сожаления и слёз.
От мёда жизни не бывает строк,
Которые берут за душу.
Того поэта нет на свете,
Который не живёт в своём аду,
И не сгорает на работе,
Когда берёт опять перо.
Не верит он в свои же силы
И видит только в искажениях себя.
Поэт не крикнет, что он гений.
Он тихо пишет, внутрь глубоко уйдя.
Не пишут люди от здоровой головы.
Поэт здоровым быть не может.
Он убивает лишь себя,
А посредственность - себя возносит.
Поэт напишет кровью стих,
Хоть крикнут в спину, что безумец.
Плевать ему будет на всех,
Ведь душу он излить лишь хочет.
Из боли, слёз и горя с счастьем
Поэт расскажет о своём.
В схватке с демоном могучим,
Создаст он снова полотно.
Писать трудно
© Copyright: Леонтий Фомин, 2024
Свидетельство о публикации №124082106490
Свидетельство о публикации №124082106490
Рецензии