Convention Of Perception

CONVENTIONS OF PERCEPTION                Samuel Krig






Тамбовский бунт, Троцкий и Тухачевский/газом людей травили как в Первой мировой войне.
К чему мне думать о семье Комиссаржевской,/Лера Калинина теперь важнее мне.*
3:56, вновь «LibreOffice Writer»,/пора потса барыжного воткнуть рожей в дерьмо.*(**)
Окологрупповые хейтеры, gift calendar, colorful lighters,/всё это - было, только, чмо есть чмо.

Жесткий «задел», а, что тут мелочиться, когда комфорт души дороже мне всего.
Где бюст Липницкого? Он до него не раскрутился, подох, словно и не играл здесь ничего.*(**)
Их Рок-лаборатория - сексотовское сито, гэбня стращала нас, хотела в стукачи завербовать.
На hуй послал я их, ведь знал, что у «разбитого корыта» не буду в ностальгии прозябать.*

Под рок-поэзию трясли, как погремушкой, Башлачёвым, а Башлачёв с гитаркой наркоман.
С Юльчанской гранджа больше нот кайфовых, но, по любому, то и то - самообман.
В Америке ведь как, коль репер ты голдовый, тогда и фингеры твои всё сплошь в «рыжье».*
А, здесь, in Ro, подчас, всё так hуёво, что в пору думать об охотничьем ружье.

Конечно, пресловутый Алекс Плуцкер-Сарно - российский лексикограф, журналист,*
Что в тельнике тусит, обычный фрик вульгарный, и уж никак не «пальмовый» лютнист.
Нацизм с жидятины прёт, и,/подzaebало/талант свой пачкать там, где каждый - скрытый псих.
Подобной «хипстерни» теперь навалом, пейсы и бороды как веники у них.

С профессором-философом общаясь пересмотрел я на Россию взгляд свой в эти дни.*
Теперь здесь ничему почти не удивляюсь,/среди/всякой рунетной болтовни.
Погода ровная, в апартаментах тихо, вчера с лютеницей поели мы блины.
Живу как жил, до «чиха» мне Барвиха, другие чаяния, другие театры-сны.**

Барская жизнь поэту лишь во благо, приятна череда прохладных дней.
Одни чего-то ждут под сенью флага, другие превращаются в свиней.
От «чипизации» мозгов, увы, добра не будет, законы мира денег пишут богачи.
Отсюда и коррупция, и выгодные судьи, ну, и естественно от «всех дверей ключи».

12:27, собрав сумку «Lacoste», к делам намеченным я приступаю вновь на Проф.*
К обеду, знаю, будут с ветчиною тосты, харчо, сардельки, рыба, мусс и плов.*
Условности чужого восприятия, пироги Линдфорс, брянский trash, Хичкок.
Позавчера я расстегнул на Аньке платье, и целовал ей ляжки и пупок.*

Разврат повсюду в огламуренной столице, кидалово, fast money, drugs и мат.
Капитализм с татухами на лицах ведёт безмозглых зомби прямо в ад.
Зла накопилось в людях дохренищи, под «хайпом» малолеток многое вокруг.
Как в черную дыру летят здесь «стольники» и «тысячи», людишки раширяют outlook.

Блокадная «осьмушка», это что такое? - мне мусульманка задала вопрос, доев омлет.
Я объяснил ей, не кривя душою, как в осажденном Ленинграде выглядел обед.
На фейковом шмотье здесь наживают миллионы, и дорог, кровушкой политый, уголёк.
Про «золотой запас» молчат «хамелеоны», сгибает пламя свечки фитилёк...

21:05, pardon, 21:16,/у нищих духом будущности нет!
Стихло в моих ушах эхо оваций партийных съездов в залах давних лет.
Я встал со стула, «Sgt. Pepрer's Lonely Hears Club Band» поставил,*
И начал слушать диск с «Fixing a Hole».*
И, вновь вернулся в дни, где наш комсорг Марина Трубецкая*
Играла Баха на фортепиано, well, that's all.

Не знаю почему, но, всё-таки, чаще других я вспоминаю о Мэри Розерман, ведь если б не она,
Пошло бы всё иначе в жизни, где/судьбы ломались, когда отчизна пробуждалась ото сна.
Те дни словно волшебная шкатулка, чего в ней только нет, рисунки, дневники…
За эти годы множество людей в невзрачных закоулках погибло от удушливой тоски.

И, вот он - я, талантливый писатель, которому на многое плевать,
Теперь реальный правообладатель всего того, что довелось узнать.
Молчание - золото, только молчать я не намерен, пусть люди знают, что на самом деле есть.
Союз упал и сдох, как старый мерин, в новом пути препон вообще не счесть.

Слова мадам Столье о нищебродах, верны конечно, но из года в год,
Вблизи разглядывать ту странную «породу» способен только полный идиот.
Санкт-Петербург, шпиль Петропавловки, серое небо, всё это далеко, а подо мной - кровать.
Масло с форелью я кладу на белый ломоть хлеба, не мне за деньги нуворишей воевать!












 
                20 августа 2024 Tuesday
                22:58
                21:10
                03:20